Comiseração (29)

O passadiço não é alto, leva só às marés debaixo, ainda que não seja de aço. As tripas traumatizam trazem cobras nas tranças das tipas. As chavalas têm a directoria do nosso coração. Nos dias de delírio e não só...Às vezes é assim, acordamos para delirar, dizemos três coisas profundíssimas entre as três milhões de coisas que pensamos. E raramente recordamos o que pensamos, Às vezes como se me trava o cérebro...Dói...Era só para falar de umas portas de comboio que abrem com ele em andamento...Épico salto final de um suicida, pensei eu, enquanto via um rapaz fumando um cacete para a noite imensa. Ele só podia ser um idiota porque estava a perder a droga para o vento, mas, que dizer desses gajos com alumínio na cana do nariz espetado, rastas malcheirosas e um desses cães de rua, cujo infortúnio de terem semelhantes donos lamento mais que tudo...ainda que eles às vezes descubram coisas...eles têm toda a droga do mundo...ensinaram-me a abrir as portas dos comboios e deram-me duas ou três outras informações úteis. Agradeci-lhes quando desceram. Agora já sei abrir as portas do comboio...só falta que a escuridão me engula...

Nadir Veld